К завтраку вышло трое писателей. Ума не приложу, что стало с остальными. Нет, одного я видел в холле, с надетой на шею гитарой. Я даже слышал, как под утро оборвалась песня этого нового Виктора Хары.
Один из писателей быстро выпил свое утреннее пиво и убежал сдавать номер (позже я узнал, что его убила кастелянша за пропажу полотенца).
Мы остались наедине с самым невзрачным. Он меленько тряс головою, обирал край рубахи. Но я знал, насколько обманчива внешность - это явно был даос и берсерк в одном лице. А главную заповедь фантастов я помнил очень хорошо: остаться должен только один.
Итак, приехало на сходку 250 писателей, одного утопили, двое подавились, десять умерло с похмелья, пятьдесят нашинковали в капусту лазерами, сорок задавили другие алкоголики, двадцать девять отравились ядовитым пойлом, семнадцать задавил своим авторитетом новый Лев Толстой, двенадцать писателей погибли от обезвоживания, а двадцать писательниц разобрались друг с другом по-женски, двадцать один погиб в недоумении "Фантастика ли литература?", семерых задавили в давке перед банкетом, один был убит виолончельным смычком, так же погибла дюжина любительниц стриптиза, двое были заколоты вилками, пять пали под ударами танцующего каратиста, трое замёрзли в снегу, ещё трое погибли на спектакле, одного убили за дурное пение, другого за воровство полотенец, а двенадцать умерли просто так.
Дело было за нами.
Извините, если кого обидел
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →