. Скушал салатик и обнаружил вдруг, что вокруг меня творится нечто странное, но не удивительное. Один писатель, бывший военнослужащий, забрался на сцену и стал танцевать стриптиз. К нему подбегали веселые девки и совали деньги в штаны. Их сменяли другие и забирали из штанов сдачу. Наконец, моя знакомая подскочила к танцующему и прибрала большую часть выручки, включая завалившиеся куда-то восемнадцать копеек. Но, увы, началась свалка, незадачливый стриптизер свалился в оркестровую яму и погиб, насадившись на смычок от виолончели. Вслед за ним рухнуло вниз и несколько красавиц. Итак, приехало на сходку 250 писателей, одного утопили, двое подавились, десять умерло с похмелья, пятьдесят нашинковали в капусту лазерами, сорок задавили другие алкоголики, двадцать девять отравились ядовитым пойлом, семнадцать задавил своим авторитетом новый Лев Толстой, двенадцать писателей погибли от обезвоживания, а двадцать писательниц разобрались друг с другом по-женски, а двадцать один погиб в недоумении "Фантастика ли литература?", а семерых задавили в давке перед банкетом, один был убит виолончельным смычком, а так же погибла дюжина любительниц стриптиза. Нас осталось 28. Извините, если кого обидел