На следующий день видал я утренних писателей совсем в другом обличье. Селедочные хвосты кончились, и рты писателей были пусты и открыты. Они были похожи на многоголового Змея Горыныча, от смрадного дыхания которого останавливаются часы и жухнут пластмассовые гостиничные фикусы. Я видел это многажды и люблю глаза писателей моей страны поутру, когда они пусты и бессмысленны. Плюнь утреннему писателю в глаз - он подставит тебе другой.
Узнал, кстати, что минувшей ночью двенадцать писателей погибли от обезвоживания.
Итак, приехало на сходку 250 писателей, одного утопили, двое подавились, десять умерло с похмелья, пятьдесят нашинковали в капусту лазерами, сорок задавили другие алкоголики, двадцать девять отравились ядовитым пойлом, семнадцать задавил своим авторитетом новый Лев Толстой, а двенадцать писателей погибли от обезвоживания.
Итак, их осталось 89.
Извините, если кого обидел
