Покинув поле боя на презентации виски, я заглянул на семинар по борьбе с сетевым троллингом, который, как выяснилось, проводил местный городской сумасшедший. Голова его была повязана как у Щорса, и было понятно, что тролли к нему только что приходили. В руках у сумасшедшего был кол, выломанный из осинового забора.
Но как только я пришел, докладчик затрясся и залез под стол. Он мычал и показывал на меня пальцем. Из-под стола, однако, он появился с бутылкой какого-то пойла в руках. Писатели, падкие на халяву, пустили напиток по кругу, и скоро все уже корчились в предсмертных муках.
Удовлетворенный результатом, докладчик допил остатки.
Восхищенный логикой событий, я, собрав ненужные им теперь бумажники и ручные часы, отправился восвояси.
Итак, приехало на сходку 250 писателей, одного утопили, двое подавились, десять умерло с похмелья, пятьдесят нашинковали в капусту лазерами, сорок задавили другие алкоголики, а двадцать девять отравились ядовитым пойлом.
Итак, писателей осталось 118.
Извините если кого обидел
