Гадство какое - сегодня думал целый час о судьбах журналистики.
Потом вспомнил о самоуничижении (я-то себя довольно высоко ставлю - а хули?). Дело в том, что самоуважение очень важно. Вот были у меня друзья, которые работали в каких-то невнятных детско-семейных журналах. Работали они себе и работали, но вот беда - была у них категория авторов, что приносила "стишата".
Это были чаще всего женщины средних лет, что на волне понятной нежности к своим детям сочинили какие-то стихи, и вот принесли их в журнал. Причём, ладно это были бы сумасшедшие графоманы, тогда бы мои друзья не так, как они говорили, переживали бы. Это были вполне симпатичные милые женщины. И вот они говорили:
- Вот мои стишата... Может, почитаете? Скажете, как вам...
Это выглядело примерно так, как если бы в дверь позвонила соседка, с которой ты каждый день здороваешься на лестнице и сказала:
- Вы бы не могли утопить моих котят? А то, знаете, тут у меня котята уродились...
Ср. история про Кокорева, история про комплексы и понты (вн. - внутр.), история про то, что если бы я носил сандалии, то принципиально носил бы их c носками, история про... чорт, про что же я ещё сегодня говорил?
Извините, если кого обидел.