Что-то надоело мне про книжки писать. Дождь, опять же, за окном, затоплю камин, хорошо бы собаку купить. Вон, фантасты, как птицы потянулись в тёплые края. Там они танцуют голые, и дамы в соболях. Там...
Там один другому сломал палец - вот это я понимаю, жизнь. Как на картине художника Ярошенко.
Извините, если кого обидел
