Я полетел на Восточный Тимор. Это какой-то вымышленный Тимор, на котором, несмотря на все беспорядки, там, оказывается, гигантская туристическая зона.
Сначала туристов везут смотреть на крокодилов. Виден только один – лакированное чучело с перламутровым блестящим животом.
Потом, туристов, разумеется, волокут в лавки. Они взяты напрокат из колониальных описаний великой британской литературы.
Но главная фишка в этом месте – сигары. Оказывается, в Восточном Тиморе они чрезвычайно дёшевы, можно сказать, просто даром. Сигары там чрезвычайно разнообразны, но не все свёрнуты очень хорошо.
Сигары продаются на всех этажах отеля, повсюду. В коробках и без.
На фотографии, что висит на стене, изображён этот же отель, который откапывают из-под каких-то гусениц. Гусеницы сезонно падают с неба – причём тоннами. Фотография намекает на причудливость здешних мест, но является, на мой взгляд сомнительной рекламой.
Через некоторое время оказывается, что я приехал в эти места не один, а с женщиной. Что за тётка – совершенно непонятно, и где она была, пока я изучал местные сигары – непонятно.
К нам, сидящим в баре, привязывается благообразный старик во фраке – он непрост, и, видать, обладает некоей мистической силой.
У нас со стариком происходит разговор о глобальной экономике и судьбах мира.
Через некоторое время прерывает речь старик извиняется, потому что моя женщина уже пошла спать.
Я озираюсь, оглядывая всю эту аристократическую хуйню. Хочется курить, а нечего.
Извините, если кого обидел
