- Не туда смотрите. Вы больше денюжек заработаете, выслушивая чужие сны. И каков же размах усов у этих... Бюстов? Как стапеля и бом-брамсели? Проветривать комнату перед сном не пробовали, чтобы сны не застревали в занавесках и в углах пододеяльников катышками?
- Там ужасно страшно было в этом сне - по городу всякие статуи шастали, а бюст Сталина ездил туду-сюда. Причём он был терминатор, собственно - в исконном смысле. Отделял свет от тени. Ему, собственно, никакой власти не нужно было, он просто возвещал, что всем кранты, и быть сему месту пусту.
- Вам надо бы снами махнуться со сталинистами всяким... То-то бы они радовались. А вам они бы в ответ - сны о вручении купцами пасхального яичка губернатору Самары.
- Нет, о покупке пары яиц невинно убиенного императора, сделанной самарским губернатором за счёт областного бюджета. Ага.
- Искренне надеюсь, что имеются в виду яйца фабержейские, а не царские? Тогда ответ: у бюджета самарского кишка тонка, Аяцков не смогет такое. Вот если б «Домик в деревне»...
- С яйцами всегда - тёмное дело. Насчёт молока осведомлён мало, да.
- Ага, как пить самому в детстве из груди - так вперед с песнями, а как для других - так «мало осведомлены». Вот всегда так.
- Про яйца - Аяйцкову виднее - эт'верно. А вы - что? Не из груди?
- Все мы оттуда. Родом из детства. А об аяцковских яйцах я и думать не хочу.
- А если приснится? Детство Аяцкова с рушником и водой, бьющей на свету из кувшина в эмалированный таз? Вам! Вам, снится? Вот вам? То-то.
- Нету у него детства. Не антропоморфствуйте.
- Что воля, что неволя - все одно, все равно... А потому - что сон, что не сон - нет губернаторов. Есть только мэры в мире.
- Это ещё более запутывает.
- Вам хорошо. Только запутывает.
- А меня - так запугивает. Тааакие деньжищи... Можно купить даже шкаф-купе в коридор. С раздвижными зеркальными тихими дверями. И как с ними ходить? Как их делить?
- По секрету вам скажу - и мэров тоже нету.
- Отвечать совершенно замусоленной фразой не хочется. Тогда так: а мир-то есть хоть?
- Пошёл дальше спать. Не нравится мне окружающий мир. Тем более, ночью в телевизоре одни поющие упыри. Их только ночью выпускают, как зеков на крышу тюрьмы, как мусорные машины на улицу, как рабочих в метро. Нет, днём они посылают к людям каких-нибудь своих более очеловеченных представителей. У этих делегатов только мелкие недостатки - ну, там туловище черезмерно выросло, кривовато сидит тело, ногу подволакивает, глаза как оловянные пуговицы. Но на человека похож. А ночью - их час, их время. Настоящие упыри, и за человека не примешь: какой-то гладкий мальчик со взрослыми песнями, девки в сетчатых колготках, болеющий чумой юноша, две безгрудые девушки-коктейля с кривыми ртами, прочие неизвестные вурдалаки.
Спать, я говорю. Пусть мне приснится египетская жаба. Или то, как утконос яйца несёт. Хоть что-то человеческое, да.
- Утконос несет уток.
Извините, если кого обидел
