История про блины

Странно провёл вчера день - утром ходил за груздями. Было у меня предчувствие, заставившее надеть тельняшку и взять с собой запас табака.
Отправился в присутствие и провёл там пьяный дебош.
День катился, как колесо с горы - ускоряясь и подпрыгивая. Отметил День писателя - спасибо Нестерову.
Натурально, на службе через пятнадцать минут после прихода споил всех испанским вином. Девушки плясали на столах.
Чтобы не пускать дела на самотёк, сразу пошёл в странноприимный дом - там двадцать пять евреев спорили, кто лучше умеет делать блины. Натурально, гвалт, крики - кого-то на кухне тузят. Между квартирами ходит девушка с трагическим выражением лица, заглядывает на чужие кухни: всё ли уже испортили евреи, или спрятался ли от них где-нибудь беззащитным комочком последний русский блин. Что? Где? Отчего шум? То с визгом бегут по коридору дети, волоча за собой порванный русский блин-трофей. Издалека блин был похож на ветхие бабушкины трусы.
Принёс хозяевам водки на крапиве. Что же нет? Случайно там, кстати, оказались два тибетских монаха-путешественнника, урождённые москвичи. Пока все спорили, можно ли им есть блины, я напоил их крапивной водкой.
Монахи начали плясать на столах.
Кажется, это были женщины.
Видел чудесного таксиста - он угощал блинами. Вез он блины стопкой, в ворохе газет - в основном финансовой направленности. Угостил и я его крапивницей - но он уже был кем-то угощён.


Извините, если кого обидел