Однажды, в далёкие, давние времена когда я занимался совсем другими делами, нежели, чем сейчас. Я со своей женой, (о чё у меня было!), пошёл в гости. Мы были молоды, пили много, и не брезговали спать в чужих домах под пыльными одеялами.
Но оказалось, что в этом же доме, среди прочих гостей, был некий журналист. Он напился раньше и случайно упал в щель между стеной и диваном. Среди ночи он проснулся и начал выбираться из диванной щели. К тому моменту мы уже спали на этом диване.
Ночь была нежна, спалось по молодости чудесно, но вдруг жена начала меня будить.
- Вова, - говорит она, - Вова, меня кто-то хватает за попу.
Гляжу - никого. Это потому, что журналист, устав, вновь завалился за диван. И, с недоверием вздохнув, я заснул снова. Но жена не унималась.
- Вова, меня не только хватают за попу, но кто-то хочет расстегнуть мне бюстгальтер.
Я смотрю - никого нет. Темно в комнате, ночь. Журналист лежит под диваном пьяный. Не виден.
- Ладно, - говорю, - жена, давай поменяемся местами.
Она легла на краешек, я - к стенке. Прошло несколько колов времени и журналист полез из под дивана. Причём головной мозг у него был отключён начисто. Действиями, кажется, руководил только спинной.
Журналист выполз и положил руки мне на задницу.
Я вздохнул скорбно, поскольку ничего, против журналиста Попохватова как такового не имел. А имел я дело с явлением. Я вздохнул, и наложил на него руки.
Наутро к нам пришла хозяйка:
- А где Попохватов-то, куда он делся? Его ищут в газете.
- Не было, - отвечаем, - тут никого.
А тапочек сиротливый под диван запихиваем. До кучи.
