В устричном вагоне возили мёртвого Чехова – потому что других холодильников не придумали. Устрицы щёлкают своими крышками на всех значимых страницах русской литературы. Вот сцена, достойная постмодернистского романа: обжора приходит жрать устриц и беседует с татарином-официантом о каше а ля рюсс, супе с кореньями, да хороши ли устрицы? – спрашивают у татарина.
- Фленсбургские, ваше сиятельство, остендских нет.
- Да свежи ли?
- Вчера получены-с. - Так что же, не начать ли с устриц? Ну так дай ты нам, братец ты мой, устриц два, или мало - три десятка… И вот уже волокут устриц с веном, чтобы сдирать с перламутровой раковины шлюпающее и мокрое. Тьфу, пропасть, думает герой, что мечтает о каше и хлебе.
А ведь кто-то ещё писал об устрицах, кроме очевидных пушкина и Чехова... Не помню.
Извините, если кого обидел