Будто стоим мы с лжеюзером [Bad Username Tag] (в реальности я с ним не знаком, но это ничего не меняет) на берегу широкой реки. Уже рассвет, прохлада, нам зябко, но мы стоим, как будто бы чего-то ожидая. Над рекой медленно текут клочья тумана, это очень красиво.
Мы смотрим на воду у берега, она журчит по мелководью и вблизи очень прозрачна. На дне виден всякий мусор - старые фотографии, письма, визитные карточки. Напоминает кадры Тарковского.
- А что, Владимир Сергеевич, - говорит мне мой спутник. - Далеко ли отсюда до Таллинна?
Я отвечаю, что суток трое примерно буераками, хотя откуда я это знаю, мне неизвестно. Умиротворённые, мы замолкаем.
Мимо нас проплывают, крутясь, бумажные кораблики, чьи-то шляпы, раскрытые зонтики - все они медленно оседают на дно, к остальным предметам. Очевидно, что творчество Тарковского для меня имеет значение.
Наконец, мы видим то, что столь долго ожидали - к нам подплывает детский мячик и плавно опускается на дно. [Bad Username Tag] оживляется, собирается его доставать, но я откуда-то знаю, что этого не стоит делать. Высоко над головой слышен слабый рокот пропеллера...
Я бы писал и дальше, но у меня на кухне стынет коньяк. Отвлекусь, а потом продолжу, да.