Это была хорошая идея - что-то вроде игры в бутылочку. Причём в первом её варианте было замечательное предисловие, и очень жаль, что оно исчезло. Так говорилось примерно следующее - "Дети мои, все вы выросли, начали зарабатывать деньги и даже жить отдельно от родителей. Вы можете, конечно, долго ломаться и заниматься уговорами, но есть способ заявить прямо о том, что вы хотите". Не так там было написано, но настоящий этот, совершенно гениальный текст куда-то подевался.
Точно также, как в мартирологах совершённой дружбы мы кинулись ставить стрелочки. Потом пришла вторая версия лыжного краша - игра в угадайку. Сейчас-то как-то стыдно стало о ней упоминать, меряться как хренами количеством стрелок.
Эта идея выродилась. Срок её жизни был измерен - месяц. Потому как она была безвыигрышна и безответственна.
В лыжном краше не нужно было даже целоваться. По сравнению со знаменитой игрой в бутылочку никто ничем не рисковал. Карла пришёл смотреть публичную казнь, а там представление, никто никому голову не отрывает, реками течёт клюквенный сок, и кефир вместо известно чего, толпами бродят волхвы и магусы, никто никого не любит, и уж подавно никто не хочет целовать его в лобик.
При этом, что же читал злобный карла в ленте своих возлюбленных? А читал он примерно следующее "Он трахал меня всю ночь и у меня глаза вылезли на лоб. И было мне счастье".
Карла покрывался потом и тёр свой нецелованный лобик.
Жизнь моя беспутна и безнравственна. Мне не страшно об этом признаваться, так как жаль не упущенных возможностей, а невязки между красотой идеи и унылым её воплощением - в чём меньше всего виноват его, краша, создатель. Получился мыльный пузырь, дунь-плюнь, пух. Это от некоторой обиды я говорю. И разочарования.
Старый, сопливый и унылый способ укладывания в постель оказался как-то надёжнее. Мыло-то в любви сильно помогает. Что бы отвлечься от этого нездорового каламбура, скажу я -
не та девушка, что краше.
Тут мне будут говорить, что я слишком серьёзен и угрюм. Но таким и должен быть настоящий карла, что махнул одно на другое и получил в результате третье. Тем более, что я обладаю баритоном, так же как и несчастный нибелунг. И понимал, что все эти возвращения стрелочек что-то вроде школьных оценок, которые приятны, но душу продавать за них не стоит. Продавать душу за почётные грамоты, оценки и звания "лучший менеджер недели" не стоит. Продавать душу не надо никогда. И весь набор этих банальных истин очевиден.
А что будет потом? Потом мы все умрём. Даже те, кого заморозят в надежде, любви и дорогих криокамерах родственники. Перед этим, правда, будут выпиты моря мина, родятся дети, будут съедены пуды соли и преломлены тысячи хлебов. Люди поменяют привычки, сойдутся и разойдутся снова. Живой журнал развалится так же как лыжный краш. Года через два-три. Лыжность - это модель того, что с нами будет. Распадётся это банное сообщество, но, конечно, народ не перестанет мыться.
Хотя это всё совершенно не важно. Потому как пришла весна - отворяй ворота. И будет нам всем счастье.
