Одного мы не видели – Золотого Сруна и не знали дороги к нему.
Тысячи лье оставались за бортом, тонули в пышных бурнусах килечного следа. Вокруг корабля холодало.
Навстречу нам попался странный плот, похожий на домовину. На крышке сидел чопорный англичанин и брился опасной бритвой, похожей на саблю.
- Сруна не видели? - спросили мы его.
- Да их тут сотни, их сотни! – отвечал англичанин, не переставая бриться.
- Мы неверно выразились, - взял дело в свои руки наш Капитан. – Нас интересует только Золотой Срун.
- Ну так возьмите левее, на пятьсот лиг к востоку. Иначе вас занесёт в северо-восточные области Великой Татарии. Если вы будете придерживаться этого направления, то наверняка найдёте какого-нибудь Сруна. Впрочем, если не будете придерживаться, то всё равно найдёте. Главное, сохраняйте невозмутимость.
Потому что, потеряв невозмутимость, вы потеряете всё.
И англичанин невозмутимо проплыл мимо нас на своём плоту.
- Вот ведь протестантист какой, - только покрутил головой Боцман Наливайко.
Извините, если кого обидел.
