История про счастье неудачников.

Я знал одного человека - он собирал неудачи. Собственно, он собирал не неудачи, а справки о них. Он собирал отказы. Дело в том, что человеку нужно было уехать, эмигрировать, да не просто так, а в качестве политического беженца. Экономических беженцев было уже пруд пруди, все мы - экономические беженцы, или становимся ими время от времени, когда едем через весь город на нелюбимую работу. Политические беженцы совсем иное дело, их мало. Звание политического - особый товар, это даже капитал.
Экономика, как всегда, причудливо мешается с политикой.
Итак, молодой человек собирал отказы - даже в библиотеке, кажется даже в продаже железнодорожных билетов. Он собрал их достаточно - и уехал.
Где он теперь - я не знаю. Видимо, успешлив в жизни. Срок показаться из-за границы ему не пришёл, это происходит с такими людьми позже, когда им можно привести с собой реальные плоды своей успешливости. Так в родную деревню приезжает свежий горожанин, топает по грязи в штиблетах, называет скотниц кисками.
Почему-то я пишу об этом зло - и сам не знаю от чего. Во мне нет священного огня нетерпимости и патриотизма. Есть лишь печаль.