*** Что бы, и кого я ни любил, Говорю ответственно и хмуро: Я - один из тех, кто подло сбил Самолёт, летевший до Лумпура.
Нету у меня страны иной, И сегодня, как ни горько это, Я национальности одной С так умело пущенной ракетой.
Я сейчас на первых полосах Мировых газет, жесток и страшен, Я и сам себе внушаю страх Тем, что я частица слова RUSSIAN.
Я национальности одной С тем, кто говорит, что «не хотели», С тем, кто в небе над чужой страной Выбирал без сожаленья цели.
Прозвучит кощунственно и зло Эта запоздалая банальность: Может, мне с тобой не повезло, А тебе - со мной, национальность?
Мой народ, который позабыл И простил себе себяубийство, Я вчера с тобою вместе сбил Лайнер в украинском небе чистом.
Да, сегодня я - один их них, Тех, кто мне противен, гнусен, гадок - Тех, кто хочет, чтобы у других Было больше взлётов, чем посадок.
Сбили все, кто весело в facebook Размещал зловещих орков лица, Сбили те, кто установку «Бук» Тайно гнал через свою границу
Сбили те, кто словом вдохновлял, Кто вооружал скота и хама, Сбили те, кто мальчика распял Между КВНом и рекламой.
«Боинг» никуда не долетел, Но ещё не кончились мученья: Двести девяносто восемь тел В Грабово, в плену у ополченья.
Кучки иностранных паспортов, Тапки, шляпки, детские игрушки, И проломлен трупом жалкий кров Безымянной грабовской старушки.
Кто конкретно и откуда сбил, Следствие, должно быть, установит, Ну а я останусь тем, кем был - Русским по рождению и крови.
И пока политиков умы Не готовы для перезагрузки, Я за них признаюсь: сбили мы. Я - виновен, потому, что русский...
Андрей Орлов (Орлуша)
| ПОКАЯНИЕ ПИИТА Я – виновен, потому, что русский (Орлуша) Извиняюсь, здрассьте, очень рад, Гран мерси, что сразу в нюх не дали. Это я, российский колорад,… Вы меня, наверно, не признали?
Я немножко чистенький на вид, При часах "Картье" и при айпаде, Но душа-то русская болит И гниет, как сало в шоколаде!
Я хочу вам вот чего сказать: Олигархи Киева невинны, Верьте, неохота им стрелять, Пачкать кровью землю Украины.
Это наше русское пуйло, Замутив майданную парашу, Виновато, что произошло Горе, что опять позорит Рашу.
Это мы у турок и татар целину хохлам отвоевали. Если б этот видели кошмар Ленин и усатый генацвале!
Все завоевания Петра, И Потемкина, и Де Рибаса Мы снесли до братнего двора - Что ж так воют нелюди Донбасса?
Я слезу горючую пролил, Мутную от виски и кокоса - Это я малайский лайнер сбил, Корчась в Подмосковье от поноса.
Хоть пока что не уверен я, Рашка сбила или Украина, Вы простите мой народ, друзья! Он везде, везде у нас скотина.
Украинский летчик ли, бандит- Ополченец с сивой бородищей, Нас ничто, ничто не извинит, Ваших сто дороже нашей тыщи!
Да чего там, сорок к одному! Украинский курс чуть-чуть побольше. В общем, рассудите по уму И простите нас, Литва и Польша,
Венгрия, Германия, прости, Что нагнул вас дед под Сталинградом, Этот крест по жизни мне нести И вовеки зваться колорадом!
(Всё, ништяк, понравился, кажись! Тыщи лайков, все подносят сало. А Донбасс - да в рот оно ебись, Как сказал я где-то - "заебало"!
Впрочем, как бы ни вилял хвостом, Как бы ни подергивал я попкой, Все равно как был для них скотом, Так и буду - ватником и пробкой.)
Вадим Степанцов
| Ночной полет.
Железным израильским куполом От бед и несчастий прикрыт Набитый несвежими трупами Таинственный Боинг летит.
Стервятников, словно пираний За Боингом тянется клин И липкое черное пламя… Сочится из мертвых турбин.
Летающим кладбищем будучи Собраньем растерзанных тел Летит он по небу полуночи Как ангел когда-то летел.
На всех самолетах обычных Пилоты роняют штурвал И крестится криво зенитчик Таких он еще не сбивал.
Вокруг него волны эфира За ним фосфорический след Ни авиадебоширов Ни пьяных на лайнере нет.
Лишь булькают где-то в гортани Да пристально смотрят на нас Их ставшие жидкостью ткани Сквозь ямы распавшихся глаз
Две призрачные проводницы С микстурой обходят салон Не в силах никто возбудиться На их голубой силикон.
Там бабы, шахтеры, солдаты Вожди взволновавшихся масс Там маленький мальчик распятый Билет заслужил в бизнес-класс.
Защитники «Русского мира» Святых европейских чудес В обшивке сквозь рваные дыры Не видно земли и небес.
Беззвучно, негрубо, не зримо В нестрашный онлайновый ад С Россией моей Украина Ремни отстегнувши летят.
Где только укропные гряды Печаль, воздыханье и прах Там люди-жуки-колорады Нас ждут с фонарями в руках.
Где весла подняли хароны И берег маячит уже На нем гаражи, терриконы И здания в пять этажей. Всеволод Емелин |