December 12th, 2012

История про то, что два раза не вставать

Поскольку сегодня вызвездило (я только что ходил на опушку смотреть на Полярную звезду и прочие светила), я задумался о нравственном начале и, в частности, о смерти.
Удивительно, насколько меньше написано книг о смерти - куда меньше, чем о жизни.
А смерть куда интереснее любви - хотя бы потому, что смерть у всех, а с любовью у многих возникают вопросы.
Смерть - это вообще синоним слова "смысл". Жизнь конечна, и вот положил кто-то большую часть её на обустройство своей норы, на строительство дома, в котором от немощей и болезней он не проведёт ни дня.
А человек копил, отказывался от всех радостей - и дом твой некому передать.
Сын забыл его, дерево стучит в окно сухими ветвями.
Все эти вопросы имеют значение, только когда жизнь конечна.
Если она бесконечна - в ней миллионы деревьев и домов.
Или вот ещё - отношение к смерти у честного обывателя и (к примеру) учёного различно, хоть они оба смерти боятся.
Но обыватель боиться потери накапливаемого уюта, а иной учёный боиться утерянного времени - упустишь время, не узнаешь, что там, в пробирке.
Задача решена не им, весь подготовительный период насмарку - хорошо ещё если лаборант будет читать журнал наблюдений.
Тут я себя одёрнул - деление это условно.
Знавал я обывателей, у которых было тайное дело не хуже чем у капитана Ахава и скучных профессоров, которые умирали посреди дачных сосен, а кроме дачи, почитай, у них в жизни особых достижений не было.


И, чтобы два раза не вставать, скажу вот что: я очень недоволен птицами, что пиздят мою паклю из дырок между моими брёвнами. Я её каждый год заколачиваю, а они не унимаются. Я оставлял паклю рядом, украшал ей стены, а они вытаскивают её из щелей.
Птицы, вы - свиньи!



Извините, если кого обидел