Categories:

История про то, что два раза не вставать

Орлуша был поэт по фамилии Орлов.

Человек он был одарённый, я его видел воочию и даже хлеб преломил.

Писал Орлуша стихи хулиганские, по большей части матерные. Но, такое впечатление, что он открыл для себя когда-то, пятнадцать лет назад, нехитрый приём Маяковского с интонацией «Нате!»

И ограничился строчкой насчёт ананасной воды, сделав выбор в пользу стихов для прекрасных дам.

Лет пятнадцать он пользовался успехом в московском свете – пьяненький, но аккуратненький, когда надо – с микрофоном, поющий свои стихи как песенки.

Отношусь с уважением.

Но тут случилось несчастье – инсургенты в Донбассе сбили пассажирский самолёт, и Орлуша в тот же день написал покаянное стихотворение. Это известный покаянный жанр – в 1983 году, на фестифале в Венеции пропал переводчик Олег Битов. Потом появилось его заявление о том, что в душе является одной из жертв ракеты, сбившей южнокорейский самолёт в сентябре того же года. Ну, там было много пафоса – он не то был жертвой, не то, наоборот, чувствовал себя убийцей, и решил оттого бежать. История это тёмная, тем более, через год он вернулся в СССР и написал книгу о том, как его похитили. И риторика покаяния за сбитые самолёты чем-то похожа на финал одной из серий мультфильма «Южный Парк» - «Two Days Before the Day After Tomorrow».

Там главные герои, американские школьники, разломали плотину и началось наводнение.

Один из них, не в силах вынести муки совести, говорит: «Это я уничтожил плотину».

Тогда из толпы выскакивает человек и говорит: «Неужели вы не понимаете, что он хочет сказать? Когда случается что-то плохое, то нельзя перекладывать вину на других. Он хочет сказать, что это мы все сломали плотину!»

И тогда все горожане начинают выходить из толпы со словами «Это я сломала плотину!», «Это я сломал плотину!». Мальчика никто не слушает и в итоге он вопит: «Да идите вы в жопу все!»...

Тут же появились ответы на эту историю разной степени проворства.


 

 

***

 

Что бы, и кого я ни любил,

Говорю ответственно и хмуро:

Я - один из тех, кто подло сбил

Самолёт, летевший до Лумпура.

Нету у меня страны иной,
И сегодня, как ни горько это,
Я национальности одной
С так умело пущенной ракетой.

Я сейчас на первых полосах
Мировых газет, жесток и страшен,
Я и сам себе внушаю страх
Тем, что я частица слова RUSSIAN.

Я национальности одной
С тем, кто говорит, что «не хотели»,
С тем, кто в небе над чужой страной
Выбирал без сожаленья цели.

Прозвучит кощунственно и зло
Эта запоздалая банальность:
Может, мне с тобой не повезло,
А тебе - со мной, национальность?

Мой народ, который позабыл
И простил себе себяубийство,
Я вчера с тобою вместе сбил
Лайнер в украинском небе чистом.

Да, сегодня я - один их них,
Тех, кто мне противен, гнусен, гадок -
Тех, кто хочет, чтобы у других
Было больше взлётов, чем посадок.

Сбили все, кто весело в facebook
Размещал зловещих орков лица,

Сбили те, кто установку «Бук»
Тайно гнал через свою границу

Сбили те, кто словом вдохновлял,
Кто вооружал скота и хама,
Сбили те, кто мальчика распял
Между КВНом и рекламой.

«Боинг» никуда не долетел,
Но ещё не кончились мученья:
Двести девяносто восемь тел
В Грабово, в плену у ополченья.

Кучки иностранных паспортов,
Тапки, шляпки, детские игрушки,
И проломлен трупом жалкий кров
Безымянной грабовской старушки.

Кто конкретно и откуда сбил,
Следствие, должно быть, установит,
Ну а я останусь тем, кем был -
Русским по рождению и крови.

И пока политиков умы
Не готовы для перезагрузки,
Я за них признаюсь: сбили мы.
Я - виновен, потому, что русский...


Андрей Орлов (Орлуша)

ПОКАЯНИЕ ПИИТА

Я – виновен, потому, что русский

(Орлуша)


Извиняюсь, здрассьте, очень рад,
Гран мерси, что сразу в нюх не дали.
Это я, российский колорад,
Вы меня, наверно, не признали?

Я немножко чистенький на вид,
При часах "Картье" и при айпаде,
Но душа-то русская болит
И гниет, как сало в шоколаде!

Я хочу вам вот чего сказать:
Олигархи Киева невинны,
Верьте, неохота им стрелять,
Пачкать кровью землю Украины.

Это наше русское пуйло,
Замутив майданную парашу,
Виновато, что произошло
Горе, что опять позорит Рашу.

Это мы у турок и татар
целину хохлам отвоевали.
Если б этот видели кошмар
Ленин и усатый генацвале!

Все завоевания Петра,
И Потемкина, и Де Рибаса
Мы снесли до братнего двора -
Что ж так воют нелюди Донбасса?

Я слезу горючую пролил,
Мутную от виски и кокоса -
Это я малайский лайнер сбил,
Корчась в Подмосковье от поноса.

Хоть пока что не уверен я,
Рашка сбила или Украина,
Вы простите мой народ, друзья!
Он везде, везде у нас скотина.

Украинский летчик ли, бандит-
Ополченец с сивой бородищей,
Нас ничто, ничто не извинит,
Ваших сто дороже нашей тыщи!

Да чего там, сорок к одному!
Украинский курс чуть-чуть побольше.
В общем, рассудите по уму
И простите нас, Литва и Польша,

Венгрия, Германия, прости,
Что нагнул вас дед под Сталинградом,
Этот крест по жизни мне нести
И вовеки зваться колорадом!

(Всё, ништяк, понравился, кажись!
Тыщи лайков, все подносят сало.
А Донбасс - да в рот оно ебись,
Как сказал я где-то - "заебало"!

Впрочем, как бы ни вилял хвостом,
Как бы ни подергивал я попкой,
Все равно как был для них скотом,
Так и буду - ватником и пробкой.)


Вадим Степанцов

Ночной полет.

Железным израильским куполом
От бед и несчастий прикрыт
Набитый несвежими трупами
Таинственный Боинг летит.

Стервятников, словно пираний
За Боингом тянется клин
И липкое черное пламя…
Сочится из мертвых турбин.

Летающим кладбищем будучи
Собраньем растерзанных тел
Летит он по небу полуночи
Как ангел когда-то летел.

На всех самолетах обычных
Пилоты роняют штурвал
И крестится криво зенитчик
Таких он еще не сбивал.

Вокруг него волны эфира
За ним фосфорический след
Ни авиадебоширов
Ни пьяных на лайнере нет.

Лишь булькают где-то в гортани
Да пристально смотрят на нас
Их ставшие жидкостью ткани
Сквозь ямы распавшихся глаз

Две призрачные проводницы
С микстурой обходят салон
Не в силах никто возбудиться
На их голубой силикон.

Там бабы, шахтеры, солдаты
Вожди взволновавшихся масс
Там маленький мальчик распятый
Билет заслужил в бизнес-класс.

Защитники «Русского мира»
Святых европейских чудес
В обшивке сквозь рваные дыры
Не видно земли и небес.

Беззвучно, негрубо, не зримо
В нестрашный онлайновый ад
С Россией моей Украина
Ремни отстегнувши летят.

Где только укропные гряды
Печаль, воздыханье и прах
Там люди-жуки-колорады
Нас ждут с фонарями в руках.

Где весла подняли хароны
И берег маячит уже
На нем гаражи, терриконы
И здания в пять этажей.

 

 

 

 

 

 

 

  

Всеволод Емелин

 



Политическая составляющая всего этого мне не интересна.
Но история Орлуши мне куда интереснее, чем прочим.
Дело в том, что стихотворение, о котором идёт речь, отвратительно не рифмами, а тем, что оно насквозь конформистское.
Это конформистский выход из толпы со словами «Я сломал плотину».
Маяковский всё же в 1914 году конформистом не был. Он вместе с друзьями использовал буржуазное общество, как борта бильярдного стола в карамболе, он с размаху врезался в них, чтобы получить результат.
И там были какие-никакие риски.
Выйти из толпы и сказать «Это я сломал плотину» - полное отсутствие рисков, это конформистское заявление «Мне сорок семь лет, и я алкоголик». И что? Если в результате такого заявления закрывали Шенген – это было бы красиво.
И какая-то жертва налицо, и в рифму сказано.
Или "Я виноват во всех преступлениях нашей власти" - очень хорошо, заморозьте ему кредитные карточки и два месяца общественных работ по уборке мусора. Ну, в Киеве или там в Варшаве.
А вот текст о сбитом самолёте, будто написан немолодым (это правда) человеком, который с похмелья пишет текст в газету «Известия» в 1929 году.
То есть, поэт играет не в реинкарнацию молодого Маяковского, а в Маяковского старого, пережившего неудачное самоубийство, выжившего, и матерящегося без особого энтузиазма.
Дело было не в том, что чувство вины - запретная эмоция, вовсе нет.
Вопрос в публичной её презентации.

Извините, если кого обидел