It was my first inkling that he was a writer. And while I like writers– because if you ask a writer anything you usually get an answer– still it belittled him in my eyes. Writers aren't people exactly. Or, if they're any good, they're a whole lot of people trying so hard to be one person.
It's like actors, who try so pathetically not to look in mirrors. Who lean backward trying– only to see their faces in the reflecting chandeliers.
F. Scott Fitzgerald. The Love of the Last Tycoon.
А ведь про писателей-то всяк рад послушать. Да только жизнь писателей трудна и уныла. Потому как писатели наровят денег заработать, а не читателя веселить. Ну, как выйдут куда-то в публичное место, задумаются и скажут: «Культурная парадигма»... И что хотели сказать – совершенно не ясно. А ещё они часто говорят слова «на самом деле». Я давно понял, что когда человек перемежает свою речь словами «На самом деле» – жди беды. Причём, если человек начинает свою речь со слов «на самом деле», это и не на самом, и не на деле, и вот сейчас закружится вокруг тебя вихрь флейма. И уже не важно, о чём речь – о многофакторном падении Советской власти, и о том, кто её подточил. Или о том, правят ли страной гражданские общества, расплодившиеся, как тараканы. Или про то, как в Америке поклоняются политической системе, но это единственная страна. Государство равно стране, и граждане там, воюя с властью, кричат: «Что вы делаете, вы портите нашу политическую систему, нашу замечательную политическую систему». Начнёт писатель говорить об обществе «Мемориал», так ляпнет о диссидентах, как о десантниках, что взорвали мост, а только после этого задумались, зачем они это сделали. Они сидят на берегу, рядом с рухнувшими фермами, а армия не подошла, генералы ковыряют в носу.
Жизнь непонятна.
Вот что у писателей в голове.
Извините, если кого обидел