Вёл светскую жизнь - посетил вечер писателя Бутова. Довольно большой зал был набит битком, и я обнаружил там достаточно пригожих барышень. Барышни куда-то исчезли, а я принялся обдумывать одну мысль.
Чем интересен для меня лично Бутов, так это тем, что он при абсолютной мизантропии (которая вряд ли, впрочем, блее моей) высказывает здравые суждения о многих вещах. То есть, тут есть такой же  феномен, что и с кандидатскими диссертациями.
Диссертации эти читают впоследствии мало, но важен сам факт: человек прогнулся, совершил усилие - и вот заслужил пожизненно получать надбавку и числиться при желании учёным. С писателями часто происходит тоже самое - это звание нужно, чтобы просто появилось внимание к произнесённой фразе. Текстов всё равно никто не читает.
А вот два рассказа Бутова произвели на меня чрезвычайно сильное впечатление - один лет пятнадцать тому как, а второй полгода назад. Причём это были вовсе не те вещи, за которые он справедливо наполучал премий.
Но главное тут вот в чём - сидя там на стульчике, я совершенно отчётливо пониимал, что мне физиологически нравится этот поток ответов на вопоросы. Не оттого, что я был согласен, или там готов подписаться под чужими словами, а оттого, что наблюдал явление спокойного мизантропического ума.
Однако, прошло отведенное время и я вернулся домой писать о кино.


Извините, если кого обидел.