Не день, а расстройство. Думал о высоком искусстве и том, что называется poshlost - очень странные были размышления.
Я сегодня расписывал сюжет - это было очень странное и опасное занятие. Опасное оно потому, что опишешь подробно сюжет, так выяснится, что книгу и писать, собственно, незачем. Вот рассказано про героя, вот его друзья. Вот он живёт тут, а вот с какого-то перепою (Да-да, уже придумал, с какого) отправился в путешествие, вот вернулся, несолоно хлебавши, но видавши дивные дивы. Вот он красавице платье задрав, видит то, что искал. А вот всё закончилось - на патетической ноти, и читатель, уже идентифицировав себя с героем, всплакнул.
И чё? Всё интересное закончилось - дальше писать труднее. Героя надо ловить, идти по его следу, пиздить в тёмных переулках, снова бежать за ним, хватать какую-то дребень из воздуха и чужих случайных разговоров и навязывать её герою.
Да и ладно.
А расстройство у меня было от дежурных шуток. Как я ненавижу дежурные шутки - кто бы знал, Всё это формульное остроумие, алкоголический фольклор.
Видел при том красивых чужих девок. Терпимость их к нетрезвым пьяным мужчинам была поразительна, я даже заплакал от жалости к самому себе, отойдя в кусты на опушке леса. Впрочем, сразу успокоился и пошёл доедать шашлык.
Извините, если кого обидел.