Но тут же снова заснул, и снова приснился ему сон. На этот раз разговорный стиль был почти утрачен. И в этом сне Березин увидел себя на какой-то выставке. Странной, надо сказать, выставке. Вроде бы выставке абстракционистов. Или выставке эротического искусства.
Бродит Березин по залам, толкается, думает: "Если говорят, что эротика отличается от порнографии только тем, что не возбуждает, то это подлинное эротическое искусство. Пойду-ка я читать книгу отзывов. Там всегда самое интересное. Сумасшедшие полковники что-то пишут, кто-то в остроумии упражняется...".
Находит Березин книгу отзывов (а около неё уже очередь), и начинает, заглядывая через плечо, читать. И тут видит знакомый почерк. То есть, даже не почерк, а особые печатные буквы. Архитектурный шрифт.
И вот Березин вспоминает и человека, сделавшего запись, и несколько лет своего знакомства с ним, и конкурсные проекты, и диплом в МАРХИ, и работу в каких-то конторах. Вспоминает Березин длинную фигуру своего учителя, международный конкурс в Штутгарте, письмо в партком и нескольких провожающих в Шереметьево.
Тогда Березин просыпается и видит под своим окном пустынную широкую улицу, по которой ветер гоняет бумажки.
Раннее утро. Хмурое утро. Можно ещё поспать, и Березин снова ложится в постель.