Все ищут правильного царя.
Я отношусь к этому философски - очень не хочется метаться между отвращением к рукам брадобрея и кумиром в короне.
Лет десять назад я, проживая в Стамбуле, пошёл в цирюльню. Там я сразу заприметил дешёвое мыло моей юности - то самое, на коричневых брусках которого было написано загадочное число 72%.
Там сидели турки - как один, в белых носках - и пили кофе. Хмурый Ататюрк смотрел на меня со стены презрительно и хмуро. Пахло горелым маслом и горьким табаком.
Руки брадобрея были волосаты и круглы как булки. А бритва смахивала на ленэмальеровскую, которую таскал в вещмешке мой дед.
Пена вдруг запахла невыносимым парфюмерным ароматом - несмотря на цвет мыла.
А руки были сильны - я не удивился бы, если бы они легко свернули мне шею.
Через полчаса я вышел вон, вооружённый лучшим пониманием истории и власти.
Извините, если кого обидел.